Я, по-моему, щас просто тресну по швам. я свое состояние комментировать не могу. называть это бессмысленным идиотизмом-займись-чем-нибудь-путевым-дура-иди-работать тоже не могу. ибо это преступление. к своим трясущимся ручонкам хотя бы. и к стуку сердца.

ну это все к предыдущему посту. я такое эльдорадо себе нашла. несколько эльдорад. сижу. качаю. качается. ляяяя...
на четвертом курсе, когда я только подсела на это дело, я пыталась скачать, но какой у меня тогда был и-нет, и какой сейчас?! как я качала это из инста, быстренко сделав лабу по 1С.

А вообще про преступление по отношению к себе. почему, собственно, глупо увлекаться книгой?
Почему глупо читать, глупо искать себе меш платья Скарлетт для барбекю и форму конфедерата, чтобы загрузить их в симс и хотя бы немного пожить через них той жизнью, поуправлять, побыть, поиграть...?

В детстве ты смотришь фильм про Зорро. Ты только что пошла в школу, и наутро придется собираться, натягивать чешушиеся колготки, потому что идти далеко, две остановки, а болеть нельзя. И выспаться надо бы, но уговариваешь родителей не выключать, посмотреть еще чуть-чуть. И единственное, что ты можешь сделать потом, когда фильм закончится - думать об этом перед сном, глядя на батарею у кровати. почувствовать себя там. Почувствовать себя Зорро. И если повезет - когда утром будешь сидеть на уроке рисования, лошадь у тебя получится чуть менее кривая, чем могла. а учительница подправит рисунок, нарисует ему красивое, очень похожее лицо. и маску. и скажет, что тоже вчера смотрела телевизор допоздна.

потом рисунок помнется-потеряется, а следующие лошади будут то слишком большими, то кривоногими, то обведя химическим карандашом маску, фиолетовый залезет за контур и будет некрасиво. выбросишь, зачем это хранить.

однажды вспомнишь.


Сейчас я могу гораздо больше. радует хотя бы это.